Supra-sumo contextual de um lascivo frenético

                    I
Igreja amarela, chão mijado, pessoas passam
                                  Centro da cidade
Prédios englobam crônicas
              E o ar candido da manha rarefeita se condensa
                                                       Em onibus verdes
                                            Amarelos, azuis, laranjas, praça.
Palmeira desliza fálica arqueada ao céu de cupula cálida.
O sol acende o âmago marginal da
                                                     Existencia
         Por entre ambitos de deriva e ambitos de estrutura.
Grafitis com cheiro de baseado
                                Policiais caminham taciturnos, torcedores
          Bebem cerveja as 8:00 AM.
O hesitar se faz concreto, silencio de cimento apodrecido.
Lirica matinal sorridente e o pulsar primordial que transcende
                                               De forma lasciva e cotidiana
O supra-sumo dos pesos de todo e qualquer contexto.
        Vagabundo
                      Caminha tropego com uma garrafa de corote
        Um velho
 Acende um cigarro amargo ao lado da banca

                     II
Como se o unico impeto intrinseco nescessario
Para colher do céu frutas flamejantes fosse
O impulso que condenou Sísifo
                                 Ao livre arbitrio e o consequente absurdo.
Para além do impulso resta a estrutura
E o esgotamento das estruturas em ciclos obsoletos.
O esgotamento leva a revolta
Mas ainda assim nós agarramos a vida unicamente pelo
                                          Apaixonado e lascivo
                                  Pulso primordial Karamazóviano.
Eros e Thanatos em uma dança psicanalitica e ambigua.
Tudo é permitido como não existe virtude
E essa é uma constatação de ambito dolorido.
Sopros azuis e vapores barrocos em sorrisos tolos
Tolos no quesito da felicidade torpe e aceitação absurda.
Pois existem seios frutados e ideias usadas como mapas
                                                   Ateados a fuligem
Em minhas paginas anteriores.
E hoje voo com barcos no lugar de pernas
Em uma deriva metódica e esfumaçada de constante estranhamento.
O absimos tem vozes e vez em quando mais vale passear
                                                Pelos jardins elétricos de Solipso.

"Ves Aliócha, não a deus que eu renego mas o mundo que ele criou.
Estou apenas devolvendo meu bilhete da forma mais educada possivel"

"Isso é a revolta?"

Acorda-dorme-acorda-dorme-acorda-dorme-acorda-dorme-acorda-dorme
A transcendencia emana da repetiçao cotidiana
O impeto é castrado em nome da inconstancia do impulso.

                  III
Pois bebemos esmalte e querosene
        E maquiamos abismos com penumbras!
     Os pulsos da metropole estão
                                         Cortados
                       E os esqueletos de broze estão em chamas.
A essencia é posterior a existencia e
                                                   A liberdade
                    Opressiva como um vacuo e uma cruz
E o movimento, lá embaixo nas ruas
Embalado espontaneo no lirismo do caos.
       – A cidade como vontade e representação –

                               A fumaça de escapamentos ocres abortam
        Sanduiches de vento e
                                          Pilulas de realidade.
Artérias surrealistas pulsão Miles Davis
O céu estava azul e era só mais uma manha de sabado na cidade de São Paulo.


Téo, São Paulo, Agosto de 2016

                     

Hubner

Puto, grosso, mal-humorado
Esse é seu escudo
esse é seu gingado
Positivamente
Rebuça seu leite dourado
na superficialidade
Dos abismos e abissos
seu manto se delicia
Transbordando o copo cheio
pra baixinha tímida
e alegre do andar de cima

- Preciso de um cigarro!

Use seu modo, meu velho
seus pseudo-overdoses
         Baden
         Jethro
         Gilberto Veloso
 Seja um Mutante

Todo Mundo

só
somente só
sozinho  só
primeiramente só
pontualmente  só
só         só
sou       só
sé         só
su         só
unica e inevitavelmente só
terrível e moderadamente só
bonita e tranquilamente só
só
sá
sé
só
só
   só
      só
          só
os      só
só      os
ós      so
osso
se eu não fosse tão sozinho
quem diria eu?
sou

                            Homem sério e beijo gostoso

                                                                                     Bento Pestana Hubner




I-Tarde

Um espetáculo se montava a medida que:
Rua Cardeal Arco Verde era atravessada pelo homem sério. Provavelmente caminhava até a Pedroso
alugar um filme, andar, ir aos sebos ao lado da Fnac
Tarde quente baqueava o teatro, lotado de seres estranhos e cabisbaixos
Cardeal, Mourato Coelho a esquina do bar mais famoso da cidade

E abraço você e o beijo é gostoso. Não te via, fazia uma semana.

O sol continuava brilhando. O Alemão, sentado nas cadeiras vermelhas com um copo americano,
bebericava sua cerveja. Um velho vagabundo urbano daqueles que nunca se acredita que viu, ouviu
Tinha a cara marcada por rugas e contava histórias para quem quisesse, ou não quisesse ouvir.
"Velha guarda meu amigo. Tocávamos que nem loucos naquele apartamento." A narrativa explodia por sua pele, com ar de velho-sábio. Aceitava e sabia de sua condição, permanente e eterna de vira-lata.
"Vagabundo nasci, vagabundo cresci e vivi. Só me resta, agora, vagabundo morrer.
Uma síntese romântica de tudo aquilo que pulsa e borbulha. Hedonismo louco e estético, hedonismo puro e sofrido. E dizia sem dizer, carpe diem.

Que nome lindo que ela tinha. É eu to com saudades.

O peregrino continua sua jornada pela rua
Explosivos prédios jorram faíscas azuis turquesa
Formigas saúvas avermelhadas caminham pelo meio-fio
São tão sangrentas
Elas agarram-se aos prédios ao velho vagabundo e ao homem sério,
comendo-os todos nus e tudo vira
turquesa
E parece que os dias não passaram.



II-Manhã( Gonçalves, Sertão do Canta Galo)

Mar de tinta pinta a Serra da Mantiqueira.
E a gente se perde no tempo que passa, ou deixa de passar.
Os plátanos pegam fogo na imagem da ponte Eusébio Matoso, em SP.
"Eae caras, o que estamos esperando?"
"Ah! Lembrei! Passa o bauret Pedro!"

É, eu realmente te amava.


III-Noite- (Boituva, SP)
Cinematografia espontânea:
-A cena precisava ser compactada com alguma métrica experimental,
mas de verdade, estariam eles presos em um espaço-tempo cheio de
novos conceitos, dos quias nem mesmo saberiam...

Gritam os loucos, trepando no quarto do lado.
Todo mundo gorfou, e os barulhos das palmeiras ao vento soam
como um saxofone sensual. A cozinha cheira a chá mate e a festa continua,
mesmo com a noite quieta e dolorosa.

Te beijo na frente do Copo a Copo e eu nunca fui tão feliz em toda minha vida.

IV- Madrugada( Gonçalves, Sertão do Canta Galo)
Conversation Blues
Pote de marijuana e solo de gaita
no próximo dia, os caras iam plantar 20 pés de maconha

A penumbra noturna e o vento esfriam a casa do esquadrão noia
e o jazz penetra nos cérebros entorpecidos
uma melodia suave e...
 "Fomos massacrados por um som sinistro caras!
Do vazio se desdobra o instante
                                      o êxtase é generalizado"

Gostava do seu jeito deslanchado do seu cabelo mal cortado.

V- De manhã na varanda( Gonçalves, Sertão do Canta Galo)
Prof.Pavarezzi fuma seu cigarro
Pátroclo come e o dia nos espera
Pedro dança com o Velvet
e o sol está quente e sonhos da gente.

Aquele dia foi o dia mais feliz da minha vida

VI-Tarde
Atravesso a Pedroso e ascendo um cigarro
São Paulo, São Paulo
A rua tá cheia e eu; sem saco.

A eternidade se deita no horizonte

Deparo-me caído no altar
pardacento
A minha frente, uma escada de 
pedras engruvinhadas, e
para além disso, os campos 
verdejantes do infinito

Eu vejo a verde colina e
as nômades nuvens do céu
E quanto mais fito a eternidade,
Mais longe de mim ela
parece estar

Vou me erguendo, com meu
corpo esguio e 
minhas escuras olheiras

No caminhar lento, nu, e drogado
tento alcançar o inevitável
Antes que ele fuja de mim

O ritmo descompassado dos meus passos é quebrado

Aos meus pés, uma insólita flor branca
De pétalas suaves 
É ela que eu agarro e seguro 
Junto ao peito

Pois a eternidade se deita no horizonte,
E ainda há caminho a ser traçado

A Morena dos Rios Reluzentes

Sobre os lençóis e o tapete
Vastidão dos meus sonhos e desejos
Auxiliando os despreparados
Para que sejam classificados

Vejo a índia, o passado
Em busca da verdade do seu parecer
Olhos escuros, cabelos curtos
                                      -esvoaçados
Cansaço sob o olhar
Ela sorri com o prato cheio
Recíproco, me reúno
Na calçada me deparo ao Sol
De forma concreta, detalhes
                                     -protagonizar

À minha frente a silhueta do Brasil
Com seu charme e colares a exibir
Beleza selvagem
Conheci a morena dos rios
                                       -reluzentes

16/02/02

Fogo

Através dos meus ouvidos
sintilo seus zumbidos
Espectro revigorante
Sol-Terra se alinham no horizonte

Pedras empilhadas
façam-nos e não questionai-vos
A bandeira cintilante
ofusca os raios brancos - Implosão

Me deito em berço esplêndido
e os supressos, perduram sofrendo
Aguardando a faísca
perpetuar sobre as cabeças

Fogueira do abraço
Acalenta, sobrevive
apaga, chamusca
E quando menos se espera
se alastra sem volta

15/16/11

Sangue

Preste atenção caro bombeador,
seus afazeres translumbrem meu momento
sangue pulsa insanamente
tristeza e solidão tiram repouso

Planetas alinhados, guias equilibrados
a amizade sorri à minha frente
apreço, carinho, prazer
conversas quase tão mágicas
as the doors of perception

Se tudo está confuso,
a lâmpada acende
o dedo estala
pelos bacos dos tambores
o som encorpora
com intrepidez e audácia

Mesmo louvando a terra
no piso da grande laranja redonda
a relevância perdura
Crucialidade no cume do Everest
Muito obrigado senhor bombeador!

16/23/02

Conversas e A vida nos fodendo cade vez mais e mais

Oba também te vejo lá

no Futuro

ouié

famigerado futuro

Grande, gigantesco futuro que nos aguarda ansiosamente pra foder com a gente cada dia mais e mais

Majestoso, poroso futuro,por onde nos deixamos escorrer...futuro é quem se embebeda, no álcool que somos nós. Bêbado, trupicando, na espera, ansiosamente para foder agente cada dia mais e mais.

E enquanto eu bato minha cabeça na parede, percebo que a vida que antes me fodia, agora continua me fodendo cada vez mais e mais, pois alem do vazio, minha cabeça sangrava.

Sangrava pra caralho

Sobre metafísica

O sol nascia imaculado no horizonte.
       Era longe, depois dos vaporosos oceanos de sal e dos vítreos desertos de granulada esmeralda. Em uma ilha de chumbo erguia-se uma imensa torre de mármore pálida e lisa. A torre, perfeitamente lapidada e polida por fora consistia, em seu interior, de delgados labirintos de espelhos dos mais sortidos – Coloridos, transparentes, convexos, côncavos, reais e ilusórios – e nela habitava um ser peculiar. O único e absurdo habitante dessa onírica torre atendia pelo nome de Tomás. Tomás era liso e branco como o mármore que revestia a torre por fora e delgado e metafórico como os espelhos que a preenchiam por dentro. Não possuia um pelo sequer pelo corpo e tinha olhos níveos e cinzentos.
        Tomás vivia em um eterno dilemo que consistia nas terríveis ambiguidades de se viver em um labirinto de espelhos: Em primeiro lugar, ele era a torre ou a torre era ele? Depois, ele era Tomás, homem de carne e osso ou apenas mais um reflexo do símbolo que atendia por esse nome? Ou ainda, estaria ele olhando para os espelhos ou estava se olhando de dentro deles? Ele era real? Entre âmbitos e contextos os dias se transcorriam líquidos e monótonos para aquele que eternamente mergulhava na própria imagem refletida no espelho.
        O homem, num lânguido e plúmbeo dia se levanta e de praxe contempla sua imagem refletida naqueles etéreos pedaços de vidro. Como um espasmo sabia que fora parar dentro daquele espelho e la de dentro sua visão era absoluta: mais e mais espelhos. Tomás se perguntava se mudava algum detalhe de seu ser a cada mergulho no seu reflexo. O que havia de essência nele após tantas mudanças? Estaria seu âmago diluído entre tantos simulacros? Continuava sua jornada diária rumo ao nada. Sentia-se levemente ansioso e um tanto quanto angustiado, mas isso ja era hábito.
        Continuava seu lácteo navegar. De subito outra velha dúvida assoltou seus nervos atônitos: De frente para o espelho ele se perguntava se fitava o seu reflexo, sendo o original ele, ou ao contrário, fitava o original, sendo ele apenas reflexo. Talvez apenas dois reflexos, como poderia saber? Tomás era apenas um símbolo diluído na torre, uma imagem e uma ideia sem raiz concreta. Um sentimento estranho começava a fervilhar no seu crânio e seus dedos tamborilavam as marmóreas coxas. Seu coração batia sincopado e palpitante, seu navegar acelerava...
       Tudo era ofuscante e cremoso, Tomás não era nem ideia nem imagem, era performace. Performava hesitante entre suas trêmulas simulaçoes. Tomás não era carne mas apenas simbólico reflexo de espelho, era uma abstração que morria e se dissolvia perante a própria imagem. Tentou fechar os olhos mas não adiantou, os sentidos eram apenas reflexos vazios, os pensamentos apenas reflexos vazios, as palavras apenas reflexos vazios e as imagens e a forma eram reflexo vazio. Tomás era reflexo vazio e agora a duvida se metamorfoseava em certeza e seus pobres miolos simplesmente sabiam que não eram reais. Ele sabia que não era real. Tomás não existia como homem nem como ideia nem como nada, Tomás era apenas linguagem coagulada e refletida no espelho. Tomás era apenas uma consciência solipsista, um monólogo ilusório e simbólico que hesitava pelas vielas tristes da existência.
      No orgasmo masoquista de seu esquizofrênico frenesi, Tomás se agarrou ao impeto e arremessou com uma considerável enfática violência seu crânio contra a cálida lâmina de vidro e lá, naquele único instante  suspenso onde o sangue jorrava e os miolos e os cacos de vidro voavam para todos os lados que Tomás foi, por um tímido átimo de segundo, real. Sim, Tomás foi por um instante real e depois morreu, apodreceu dentro de sua metafórica torre de mármore completamente sozinho e carnal e pútrido, humano.
        Tudo isso longe, depois dos vaporosos oceanos de sal e dos vítreos desertos de granulada esmeralda onde agora o sol se punha...







Téo Serson, Sertão do cantagalo, MG, Julho de 2016.

Crânio e conciencia

Extase! Adrenalina! Pulsão!
O gás elétrico penetrando o crânio e
                                  Evaporando
O cérebro-conciencia ionizado e cabeludo uivando para
                             A teia leitosa do universo.
Como a falta de sexo e a falta de identidade
                 Escorrendo
                                No espelho.
                                               De fato,
É notória a insignificancia da psique humana no ambito
                                                 De fazer escolhas.
Fantasma da minha mente, desce do céu para
Habitar minha carne e desarme
                     Todos os bilhoes de olhos elétricos e aproveite
Para mandar Deus tomar no cu!
Nenhuma glória para o homem! Nenhuma glória!
Nenhuma gloria para o homem! Nao para mim,
Nenhuma glória para mim!
                                    Os tentaculos
                       Que brotam de paginas amareladas
                                                      E imaculam
O descompasso e o grito em todos os seus ambitos
E a minha imagem nu apodrecendo no espelho.
Vermes robóticos rastejando por bares sujos e
                              injetando gás elétrico no meu crânio.
Um dia morte vai me golpear apodrecido e nu e dissipará
A névoa de gás elétrico do meu crânio e só sobrará
                                                                            Crânio
                                         Amarelado, ossudo, material e fétido.
Toxina caustica da palavra e do sexo
A ilusão fenomenológica da conciencia e do sentido.
Ahh maquinaria, cesse o martelar das perguntas!
Pare com a injeção dos fluidos de Thanatos ambiguo!
Perfure o tecido simbólico e a carne da linguagem!
Foda todos os cus e todas as bucetas!
Os vermes robóticos planejam antropofagia e revolução,
O gás elétrico está fervilhando no meu crânio,
Nenhuma glória para o homem!
Nenhuma glória!
Nenhuma gloria para mim! Nao para mim,
                                                Não para mim...
                                Nenhuma glória para mim...

Ofícios ilusórios

Em meio aos trituradores de carne 

e as engrenagens enferrujadas

estamos eu, você, os vales e

as robustas montanhas acariciadas

pelas nuvens infinitas,

Sempre a exercer 

o ofício absoluto do viver

É difícil, eu sei,

ter lâminas de prata contra

teu próprio seio ou

Assistir os pavorosos gigantes 

de pedra que estão vindo 

para esmagar teu crânio como

se tu fosses um inseto sem rumo

Mas não é isso que tu és?

Um nômade no meio da

estrada sem saber para onde ir?

Cheio de sede, amor, frio, calor,

com tua perna sangrando e

tua cabeça gozando paisagens irreais

Mas de que importa?

Não importa! Está preocupado em

encontrar teu rumo, eu sei

É duro sentir na pele os

próprios ímpetos irracionais eclodindo 

Mas desde que tenhas algo a encontrar

sangue é só sangue,

os ímpetos são só a biriba da criança 

A real dureza não é o sentir,

e sim o não sentir

encontrar-se no vácuo sem céu

ou chão, a falta do plano e do

esférico. Nem preto, nem branco.

Por isso agarre-se a memória

Ela é o resquício aliviante do

teu remédio anti-insanidade   

pokemon super shippuden evolutions z

pra provar que eu ainda posto nesse blog

a que ponto?

A que ponto chegamos?
Chegamos em algum ponto?
acho que realmente não sei o que é ponto final
Fim do ponto
Chegamos aonde? e se chegamos, foi em algum ponto
Talvez tenhamos saindo do nada ou de algum ponto
Mas pontualmente saímos
Realmente não sei se estamos indo ou voltando
Travei nessa
pensei, tentei entender, pensei mas no fim ainda não tenho claro o que de pontos tenho a ponto de chegar

Subvertendo a métrica da existencia (apenas palavras)

                                                 O verso
                                                           É livre e sempre o foi, sendo a métrica
                    Uma armadura contra a angustia copiosa da folha em branco
                                                                    Assim como
                                                                                          A vida
                                    Que é uma folha em branco que metrificamos para fugir da angustia do absurdo e da liberdade numa eterna briga com a métrica abstrata de
                                                                                    Existir,
                    A folha está em branco e você pode fazer
                                                                            O que quizer
                                                                                                 Mas não caia em hedonismo para evitar a contemplação do semblante da queda, e não queira isso, crepusculo dos idolos ou a morte de deuses,
                                   Uma improvisação jazzistica em uma escala
                                                          Imagética e colorida,
                         Nada é
                                    Real,
                                             Esta tudo na sua cabeça mas não caia em solipsismo ou você perderá o fio condutor da vida e isso é um caminho sem volta
               E nunca mais volte
                                             Ou você colidirá com o tempo e toda a maquinaria civilizatória e urbana assim como toda pós-modernidade orbitando a sintese
                                                          Do sistema capitalista com o sentido da vida
                       Enlatados em uma salmoura oleosa de
                                                                                 Código
                                                                              E pulsão, vendido por
                                                 14 reais e 74 centavos no mercado da esquina e descartado
                    No lixo reciclavel de antropofagia simbólica e
                                                                                    De que importa? A folha
                                           Continua em branco e eu estou cansado
               De arrastar meu cu pelas vielas cronologicas desse universo mas
                                                                                          Não caia em suicidio
                                                   Ou você não escreverá mais a porra de nenhum
                                                                                                                          Verso
                Na folha em branco desse poema-existencia sagrado, então continue
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                            [}[}[}[}[}[}[}[}[}[
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             @===================*^#:
                                                                                       que se foda.ponto final
                                                                                                                 !!!
l

Perambulaçoes litoraneas

O mar acariciava o vento
E pulsava grave, mitico e sincopado.
O vai e vem das vagas e espumas como
Dias, meses, anos, e quem sabe o que será o dia de amanhã?
O oceano austero e nebuloso
Com brancas espumas e asperas ondas
E o dia se transcorria descalço e tranquilo
Com o pé na areia.
Praia no inverno também é lindo pra caralho
E as amendoeiras recitam o silencio.

– E não é só porque ele é um homem absurdo, um atleta espontaneo, um monje urbano, um vegetariano ascético e um maluco completo que pratica parkour e escala rochas e da giros pirados no ar e ama a natureza e a deriva como eu que ele me facinava. Ele era mais um dos anjos malucos que eu seguia por instinto ou curiosidade e também um grande amigo e aqui estavamos nós acampando em uma praia quase deserta no extremo sul do rio de janeiro e seja o que deus quizer ou ao contrario –

Lucas e eu a escalar pedras, perambular na areia e debater a existencia
Lucas, o empirista bagual, o monje gentil
Lucas, experienciador do vazio, atleta sagrado,
Lucas e eu e a praia do sono
E a barraca azul e as canecas angelicais
De arroz ou macarrão com milho e ervilhas enlatadas e um pouco de chá
Ou o horizonte e quiça as trilhas para as praias ao lado.
E eu, solipsista lascivo afetuoso
Téo,
Mais um homem abaixo desses céus imaculados
Que sobrevive em contextos que se explodem e se misturam
Como ondas opacas no mar frio.

E eu sentava com todo maconheiro que eu via pela frente para
Trocar uma ideia e dar uns tragos e é sempre bom,
Queimar um fuminho, e agora escrevo, baurético,
Sobre a deriva beatifica do oceano.

Pois a natureza do absurdo é a escolha
E a questão é o destino simbólico-pragmatico que se da a condição de ser:
O que cada um faz com o vazio dentro de si.
E de pouco importa o pensar ou o agir
Pois o existir é apenas agarrar firme em uma pedra
E o tempo é tão efemero e seco como folhas caidas das amendoeiras,
De tempos em tempos, entre contextos e contextos
O mar, e a possibilidade do contemplar do azul arqueado em ondas.
Como uma vez me disse um elétrico espontaneo amigo:
"Um dia vamos chegar ao mar
                                  – Há de ser sublime"