O primeiro poema da viagem

Por todo o oceano de cubículos quadrados e pálidos
Até o léu,
O céu
Esbranquiçado e cândido como glicerina.
Cidade cor de creme com pinheiros verdeacinzentados
                        Pequenas ruas, coníferas e a grande baia verdeazulada.
                                                   O que
                                                           Sei
                                                       Eu de mim?
Para além da velha imagem esculpida
                         Da criança loira e nua caminhando
Com uma pequena flor branca e amarela ao longo daquele
Colo de serra.
                  Cools e Freaks queimam baseados puros
No Golden Gate Park,
                           Veados caminham despreocupados
                            Pelas ruas de San Francisco
Mas eu ainda não fui absolvido no tribunal das nuvens
                             E apesar de tudo,
Eu ainda renego o meu existir para mim.
O ar escorre frio e ensolarado pelas ladeiras sinuosas
– Existe dor no meu sorrir
E alegria na minha dor –
                             Mas ainda assim o passar dos dias ainda me lembra
                                                                  Um jardim.
A carne só retornará a carne quando a ultima gota
Desse
Acido lácteo superegóico for drenada
E a ultima gota da
                          Ultima
Ampola de esperma tiver repicado minhas veias purulentas e sonoras.
Também, para que se importar se tudo isso é tão absurdo?
Ainda sofro das esperanças de um dia ser
              Adotado pelo
                                   Castelo.
Um dia o simbólico vai explodir se não compreender que
         Não pode
Englobar o imaginário e o real.
        – crucificado pelas próprias encruzilhadas empoeiradas –
A beleza me fura os olhos
Na exata medida
De um Borroughts, Maiakóvski ou até um solo espontâneo de John Coltrane.
As cores dessa cidade são leves
Quando orquestradas por Villa Lobos
E talvez, quiça,
Eu até esteja com um pouco de saudades.
Os fios elétricos da consciência garantem
                   A hegemonia da ideia férrea
Como o uivo que escorre das chaminés por gargalos de cobre
(Meu maior conflito sempre será a castração de fantasia) .
Barracas de imagens gastas, nuvens de framboesa,
A fumaça seca e espelhada de um cigarro de maconha,
Nunca sei se no final eu gosto ou não gosto do mundo e de mim.
                                                           Forcas
                                                       Esganam cidades.
A Califórnia é um lugar peculiar, SF é uma vibe.
A cor do cotidiano nada mais é do que a doce melodia
                                                                               Do flautista do esgoto.
Porque estou sempre deitado no mesmo cinzeiro de cinzas e brasas?
Me declaro morto enforcado em um cordão de esperma
– Eu não me absolvo –
                            Que alma existe sem poréns?
                                               


San francisco, 12 de novembro, noite
(Téo)